ALBA GONZÁLEZ SANZ

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Bio-bibliografía

Alba González Sanz (Oviedo, 1986), es licenciada en Filología Hispánica y Máster en Género y Diversidad. Actualmente prepara su tesis doctoral en la Universidad de Oviedo. Ha publicado los libros de poemas Apuntes de espera (Torremozas, 2010), que mereció el Premio Gloria Fuertes de Poesía Joven en su XI convocatoria, y Parentesco (Suburbia, 2012). De próxima aparición es el cuaderno Traje Roto (Ejemplar Único, 2015). Entre 2006 y 2012 coordinó las actividades del colectivo cultural Hesperya. Mantiene la web: http://albagonzalezsanz.es

Poética

INVENTARIO

Guardo objetos como dones sencillos
que hurtar a la avaricia de la muerte.
Las historias raptadas,
las palabras prendidas
del tiempo.

Cometas.

Guardo detalles que caldean la nieve.
El abrazo como llanto de la mar. Nuestra piel
ofreciéndose al frío
en el combate diario
del temblor.

Guardo todo porque todo me señala.

El Niño que se esconde en el tejado. La Mujer
que camina la vereda arrancando las zarzas
que ocultan el refugio.
Nosotras que crecimos del rescate.

El futuro todo cabe en esta casa.
Sus fantasmas nos conceden
el perdón.

(De Parentesco)


Poemas

AUTOBIOGRAFÍA

Una autobiografía es la suma de las mentiras que se pueden contar.
Yo soy tres elementos en desorden:

la niña participando en pruebas de cross,
sin poder dar marcha atrás, saltar la cinta, detener el paso;
la niña que odia el deporte porque en él no se puede perder

la adolescente acomplejada por no ser bonita,
lista sí, pero con las piernas demasiado grandes;
piernas que ni siquiera le sirvieron para correr

la mujer  joven, oscura  que aún fuma a escondidas,
se esconde entre libros, construye su máscara;
un reloj sin agujas decide por ella sus pasos inseguros.

Mi autobiografía, la suma de las veces que mentí,
las que lloré,
las traiciones y soledades que vi
a mis pies,
que fui regando en silencio.

Mi autobiografía, fracaso inicial, certeza de la muerte.
Asumir el absurdo
para ver
los estragos que causa la esperanza.

(De Parentesco)

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TRANSMIGRACIÓN
(TRÍPTICO)

I.

El trayecto pasó a ser un escenario
condenado por la falta de telón.
No soy la misma. La máscara no oculta
al personaje.
El cuerpo se rebela al tacto,
se contamina en el discurso,
en esta voz.
Ahora que conozco
las falacias erráticas del viaje
me resisto a marchar,
me dejo ser.
Extraño a la que finge
en la distancia lejana de los días.

II.

El silencio quiebra el orden
de la oración, espesa
la calma de lo dicho.
Las piedras que apuntalan este centro se erosionan
al contacto del amor.
Si concateno enunciados olvido el ritmo
hambriento de la sintaxis,
las vidas
proyectadas a la vida que han roto
los cimientos de mi fe.

No respondo para no clasificarnos.

La vieja colección de dinosaurios: sus láminas y huesos, la falta de color.
Cartílago de plástico que no puede rugir, que no nos muerde.
Desde la infancia, las bestias que no temo se guarecen
del temor a las palabras pronunciadas.

Los monstruos de estos días
se alimentan de corazón.

III.

Al llegar a la ciudad fortifiqué un espacio.
Por murallas, las costumbres hechas fotografía;
por tradición, los libros que aprendí.
El hogar eran los rostros felices de los míos:
esta que soy me significa
esta que soy no conoce el cambio.

      La locura se contiene en la ficción.

Los castigos son entonces para el cuerpo.
Prohíbo la soledad, el territorio.
Me construyo en rutina y atravieso
el fondo del dolor como un paisaje
de campos arrasados.

Tierra baldía.

Levanto una casa
huyendo de mí.

(Inédito en libro)